Zwischen den Zeilen
Ein paar Tage waren vergangen, seit Kathleen angekommen war.
Der Trubel hatte sich gelegt, das System atmete wieder Routine. Nur Geraldine nicht.
Sie stand früh auf, lange bevor auf der Citadel jemand Kaffee roch, und starrte in die Karte über dem Holotisch.
Punkte, Linien, Ressourcenwege – die vertraute Ordnung, die nur für sie Sinn ergab. Doch diesmal war da etwas anderes: die Dimension.
Port Geraldine war beinahe fertig, die Prozesse liefen. Alles funktionierte. Fast zu gut.
Rosie hatte die Handelsrouten perfektioniert, Holland das Lager im Griff. Selbst Amanda hatte sich vor dem nächsten Einsatz noch gemeldet – mit einem trockenen „Du wirst’s sowieso bauen, also tu’s gleich richtig.“
Genau das tat sie jetzt.
Geraldine rief die Crew zusammen, nicht offiziell, eher wie ein stilles Ritual.
„Ich weiß, ihr habt gerade erst die Coriolis verdaut,“ sagte sie, die Hände auf dem Pult, „aber wir fangen noch mal von vorn an. Größer. Langsamer. Beständiger.“
Ein Murmeln ging durch den Raum, aber kein Widerspruch. Niemand musste überzeugt werden. Sie hatten gesehen, was möglich war.
Rosie fragte nur: „Wie langfristig reden wir?“
„Monate. Vielleicht Jahre,“ antwortete Geraldine ruhig. „Das hier wird nicht schnell. Aber es wird bleiben.“
Die Holoanzeige wechselte – ein massiver Ring, verbunden mit Docks, Wohnsektoren, Lichtlinien.
Eine Orbitalstation. Ihr größtes Projekt bisher.
„Wir gehen das Stück für Stück an,“ sagte sie. „Ich will, dass wir diesmal Raum lassen. Für Fehler. Für Wachstum. Für uns.“
Kein Pathos, kein Applaus. Nur dieses leise Nicken in der Runde, das echte Zustimmung bedeutet.
Geraldine sah in die Gesichter ihrer Crew – müde, loyal, entschlossen.
„Dann fangen wir an,“ murmelte sie. „Langsam. Aber richtig.“
Und irgendwo in ihr war wieder dieses alte Gefühl: Vorfreude, getarnt als Verantwortung.
Die Nachricht kam mitten in der Nacht – unscheinbar, ohne Trommelwirbel. Nur ein kurzes Ping und ein paar Zeilen Text auf Geraldines Konsole.
Kathleen hatte die offizielle Freigabe erhalten. Eine Woche noch, dann sollte sie in die Forschungsstation einziehen.
Am nächsten Morgen saßen sie zu dritt in der Lounge. Kathleen hielt das Pad in der Hand, als könne die Nachricht jeden Moment wieder verschwinden.
„Ich hab’s schwarz auf weiß,“ sagte sie, fast ungläubig. „In sieben Tagen soll ich dort einziehen. Sie nennen es ‚Vorbereitungsphase‘ – klingt, als würd ich gleich ein Labor leiten.“
Amanda grinste. „Wirst du ja auch. Nur halt mit mehr Staub und weniger Kaffee.“
„Das ist das Problem,“ erwiderte Kathleen und sah zu Geraldine. „Ich weiß nicht, ob ich das wirklich kann. Es ist alles so groß. Das Team, die Verantwortung, die Erwartungen…“
Geraldine legte ruhig die Hand auf ihren Arm. „Kathleen, du hast darauf hingearbeitet. Kein Zufall, kein Geschenk. Du bist genau die Richtige für diesen Ort. Der Rest wächst mit dir.“
Kathleen atmete langsam aus. „Ich hoffe, du hast recht.“
„Ich hab selten Unrecht,“ sagte Geraldine mit einem kleinen Lächeln. „Und selbst wenn – du hast Amanda und mich. Wir lassen dich nicht hängen.“
Amanda hob ihr Glas. „Das klingt nach einem Grund zum Feiern. Keine Diskussion.“
„Hier?“ fragte Kathleen, überrascht.
„Natürlich hier,“ sagte Geraldine. „Wo sonst? Das war der Ausgangspunkt für alles. Und es ist nur passend, dass wir hier anfangen, bevor du drüben weitermachst.“
Kathleen lachte leise, dieses helle, unsichere Lachen, das sie immer hatte, wenn Freude und Überforderung sich mischten.
„Dann… feiern wir. Nicht zu groß, aber ehrlich.“
„Das ist die einzige Art, die zählt,“ meinte Amanda, und Geraldine nickte zustimmend.
Draußen glomm das Licht der Sterne über dem Carrier, ruhig, gleichmäßig.
Drinnen lag ein Hauch Aufbruch in der Luft – das leise Wissen, dass wieder etwas Neues begann.
Der Abend verlief ruhig – fast zu ruhig.
Kathleen hatte nach dem Essen ein paar Unterlagen geholt, Amanda saß mit einem Glas auf der Sofakante, und irgendwo zwischen Lachen und Erschöpfung driftete das Gespräch einfach… weiter.
Geraldine blieb am Tisch, halb beschäftigt mit dem Pad vor sich, aber in Wahrheit hörte sie zu.
Kathleen erzählte von den Plänen der Forschungsabteilung, wie sie das Team aufbauen wollte, wie nervös sie war. Amanda hörte aufmerksam zu, nickte, warf hin und wieder trocken ein:
„Mach’s nicht allen recht. In der Forschung ist das der sicherste Weg, nie fertig zu werden.“
Kathleen lachte. „Du meinst, ich soll mich unbeliebt machen?“
„Ich mein, du sollst dich nicht verlieren,“ sagte Amanda. „Geraldine ist da ein gutes Beispiel. Die hat irgendwann aufgehört, alle zu überzeugen – und angefangen, einfach zu tun.“
Geraldine hob den Blick kurz, nicht gekränkt, aber wachsam. Amanda merkte es und grinste leicht. „Ich mein das im besten Sinn. Sie zieht’s durch, egal wie viel Chaos drumrum ist.“
„Ja,“ sagte Kathleen leise. „Ich weiß. Ohne sie wär ich nicht hier.“
Einen Moment war es still.
Geraldine lehnte sich zurück, das Glas in der Hand, und spürte dieses seltsame Gewicht: Freude darüber, dass die beiden sich verstanden – und gleichzeitig ein feines Unbehagen, das sie nicht benennen konnte.
Vielleicht, weil die Welt plötzlich auch ohne sie funktionierte.
Amanda merkte den Blick, ihre Stimme wurde weich: „He, Commander. Nicht abtauchen. Wir reden über dich, nicht gegen dich.“
„Ich weiß,“ sagte Geraldine ruhig. „Ich hör nur gern, wie andere mich neu definieren.“
„Dann gewöhn dich dran,“ meinte Amanda. „Du hast dir ein Team gebaut, das mitdenkt. Das passiert, wenn man gewinnt.“
Kathleen nickte zustimmend, ihre Augen hell vor Überzeugung. „Wir sind hier, weil du das alles angefangen hast. Und weil du uns beigebracht hast, nicht aufzugeben.“
Geraldine schwieg einen Moment, legte das Glas ab, das Summen der Citadel war das Einzige, was den Raum füllte.
„Dann bin ich wohl offiziell überflüssig,“ sagte sie schließlich, halb im Scherz.
Amanda schüttelte den Kopf. „Im Gegenteil. Du bist der Grund, warum der Rest überhaupt funktioniert.“
Und da, ganz kurz, lächelte Geraldine – ehrlich, aber mit diesem kleinen Schatten, der zeigte, dass sie genau wusste: Führung war manchmal nichts anderes, als loszulassen.
Willst du, dass ich diesen Abend noch weiter ausklingen lasse – oder den Übergang zum nächsten Tag bauen, wo Geraldine sich wieder in Arbeit stürzt?
Wir bauen Großes
Der nächste Tag begann mit dem tiefen Brummen der Vorbereitungssysteme.
Die Citadel war wieder in Bewegung – diesmal nicht für einen Routineflug, sondern für etwas Größeres.
Geraldine stand auf der Brücke, die Hände hinter dem Rücken, während die Anzeigen nacheinander auf Grün sprangen.
„Sprungziel: Delta-Miner-Sektor bestätigt,“ meldete Rosie über Funk. „Lager dort ist voll bis zum Rand. Exotische Legierungen, Reaktorkerne, Strukturverbund. Genau das, was du wolltest.“
„Dann los,“ sagte Geraldine. „Je eher wir laden, desto schneller wird Port Geraldine real.“
Der Sprung riss das Licht auseinander, dann war da wieder dieses kurze Nichts – Stille, Schwerelosigkeit, Neubeginn.
Als die Citadel auftauchte, lag vor ihnen ein industrielles System: grelle Förderbänder, gigantische Stationen, der Himmel voller Frachter.
Kathleen lehnte am Geländer hinter der Brücke, staunend. „Ich wusste gar nicht, dass es sowas überhaupt gibt. Das ist ja… eine ganze Fabrik im All.“
„Und bald unsere Lieferquelle,“ meinte Amanda trocken, während sie die Systeme überprüfte.
Stunden später füllten sich die Frachträume der Panther Clipper.
Container für Container, alle mit hochspezialisierten Materialien, die kaum ein ziviler Transporter überhaupt anfassen durfte.
Geraldine lief selbst die Kontrollgänge, prüfte Dichtungen, Temperatur, Sicherungen.
„Das Zeug kostet mehr als mein erstes Schiff,“ murmelte Amanda, während sie die Ladeanzeigen durchging.
„Dann geh vorsichtig damit um,“ erwiderte Geraldine. „Wir bringen das nicht zweimal.“
Als die letzte Palette verriegelt war, ließ Geraldine die Hangartore schließen. „Alles klar. Sprung zurück zur Baustelle.“
„Citadel bestätigt. Frame lädt,“ kam Rosies Stimme.
Kathleen blieb dicht neben Geraldine stehen, während das vertraute Grollen der Antriebskerne anschwoll.
„Und das machen wir jetzt wie oft?“
„Bis die Station steht,“ sagte Geraldine schlicht. „Ich hab aufgehört zu zählen.“
Der Sprung zurück war ruhig, der Anflug auf Port Geraldine Routine – wenn man Routine als koordinierte Materialschlacht bezeichnen wollte.
Kaum hatte der Carrier den Orbit erreicht, begann das Ausladen.
Die Panther Clipper pendelte unermüdlich zwischen Citadel und Baustelle hin und her, während Kathleen von der Lounge aus Notizen machte und Berechnungen anstellte.
„Ich weiß nicht, wie du das aushältst,“ sagte sie irgendwann, als Geraldine für einen Moment verschnaufte.
„Ich mag es, wenn Dinge wachsen,“ antwortete sie ruhig. „Und das hier wächst gerade schneller, als ich gedacht hätte.“
Amanda kam dazu, noch immer mit einem Becher in der Hand. „Das liegt daran, dass du arbeitest, als wär das Universum hinter dir her.“
Geraldine grinste. „Vielleicht ist es das.“
Kathleen lachte leise und sah durch das Panoramafenster, wo die Coriolis-Struktur langsam Form annahm – Segment um Segment, wie ein Herz, das zu schlagen begann.
„Wenn das so weitergeht,“ sagte sie, „wird Port Geraldine früher fertig, als irgendwer geplant hat.“
„Das war der Plan,“ erwiderte Geraldine. „Zumindest inoffiziell.“
Draußen funkelten die Module im Licht des Systems – und zwischen den Sprüngen, dem Lärm und der Arbeit entstand wieder dieses vertraute Gefühl:
dass aus all den einzelnen Teilen wirklich etwas Dauerhaftes wurde.
Der Container stand allein im Frachtbereich – versiegelt, beschriftet, makellos.
Kathleens ganzer Besitz, sorgsam verpackt in einem einzigen Block aus Metall und Erinnerungen.
Theresa wartete bereit zum Start, ihre Systeme liefen ruhig und gleichmäßig. Geraldine stand an der Rampe, prüfte die Verankerung, während Kathleen neben ihr stand, noch immer ungläubig.
„Das ist also mein ganzes Leben in einem Container,“ sagte sie leise.
„Dann hast du’s gut sortiert,“ meinte Geraldine. „Und bald auch ein neues Zuhause dafür.“
Das ComPad piepte. Amanda.
Ihr Hologramm erschien, leicht verrauscht, Helm unter dem Arm, irgendwo zwischen Mission und Chaos.
„Ich schaff’s nicht rechtzeitig,“ sagte sie, hörbar frustriert. „Ihr seid schon startklar?“
„So gut wie,“ antwortete Geraldine. „Wir bringen Kathleen rüber.“
Amanda grinste schief. „Natürlich. Ich flieg eine Woche lang durch den halben Sektor, und ihr erledigt in zwei Stunden wieder Weltgeschichte.“
„Das war keine Absicht,“ sagte Geraldine, und Amanda lachte kurz.
„Mach’s gut, Kathleen. Und vergiss nicht, ab und zu durchzuatmen – auch wenn du endlich angekommen bist.“
Kathleen nickte. „Danke. Ich freu mich, dich bald wiederzusehen.“
„Ich auch,“ sagte Amanda, und das Holo erlosch.
Wenig später hob Theresa ab. Der Container war sicher verstaut, das Triebwerkslicht spiegelte sich im Dock, während die kleine Maschine sanft in den Raum glitt.
Kathleen saß still im Copilotensitz, die Hände im Schoß, den Blick auf die Sterne gerichtet.
„Ich glaub, ich realisier das erst, wenn ich wirklich dort bin,“ sagte sie leise.
„So geht’s den meisten,“ erwiderte Geraldine. „Aber der Moment kommt schneller, als du denkst.“
Die Station erschien bald im Sichtfeld – elegant, funktional, vollständig. Kein Baustellenlärm mehr, nur das gleichmäßige Leuchten der Systeme.
Als sie andockten, wartete bereits ein kleines Empfangsteam an der Schleuse.
Drei Personen, alle in neutralen Uniformen, freundlich, aber mit dieser spürbaren Mischung aus Respekt und Neugier.
Die Schleuse öffnete sich, und Geraldine trat beiseite, während Kathleen einen Schritt nach vorn machte.
Eine Frau aus dem Empfangsteam trat ihr entgegen, lächelte. „Dr. Maxillon? Willkommen auf Ihrer neuen Station.“
Kathleen atmete tief durch, nickte leicht. „Danke. Ich… bin froh, hier zu sein.“
„Das glauben wir Ihnen gern,“ sagte die Frau und reichte ihr die Hand. „Kommen Sie, wir zeigen Ihnen Ihr Quartier. Der Container wird direkt nachgeliefert.“
Kathleen drehte sich kurz um, suchte Geraldines Blick.
Ein kurzes, wortloses Lächeln – Dankbarkeit, Aufregung, ein Hauch Ungläubigkeit.
Dann folgte sie der Crew in den Korridor, und ihre Schritte hallten durch die metallene Stille.
Geraldine blieb zurück, einen Moment länger als nötig.
Der Blick auf die geschlossene Schleuse, auf das Licht, das durch die Sichtscheiben fiel – und auf den Gedanken, dass aus einem Plan endlich ein Zuhause geworden war.
Im Inneren der Station war es hell und überraschend lebendig. Stimmen hallten durch die Gänge, Werkzeuge klackten, Displays flimmerten – nicht mehr die sterile Ruhe einer Baustelle, sondern der Rhythmus eines Ortes, der zu funktionieren begann.
Das Empfangsteam führte sie durch einen breiten Hauptkorridor. Geraldine blieb dicht hinter Kathleen, ließ sie den Moment selbst aufnehmen.
Eine Handvoll Crewmitglieder kam ihnen entgegen, die meisten Frauen – Technikerinnen, Wissenschaftlerinnen, Verwaltung. Freundliche Gesichter, aber auch prüfende Blicke; jeder hier wusste, dass Kathleen eine Schlüsselrolle spielen würde.
„Das ist Commander Cailloux-Delaurent,“ stellte die Leiterin der Station kurz vor. „Ohne sie stünden wir hier noch mit Bauhelm und Planungssoftware.“
Ein leises Lachen ging durch die Runde. Geraldine hob die Hand, dezent. „Ich hab nur dafür gesorgt, dass es Material gab. Den Rest habt ihr gebaut.“
Kathleen nickte allen zu, noch etwas verhalten, aber sichtbar stolz.
Eine der Technikerinnen – jung, lockeres Grinsen – reichte ihr die Hand. „Schön, endlich ein Gesicht zu den Datenfreigaben zu sehen. Willkommen im Chaos.“
Kathleen lachte leise. „Ich komm klar mit Chaos. Es redet wenigstens mit mir.“
Sie gingen weiter durch den Korridor, bis sich die Türen zu einem kleineren Seitenflügel öffneten.
„Das hier ist Ihr Bereich,“ sagte die Stationsleiterin. „Laborräume links, Quartiere rechts. Ihr Container ist schon unterwegs.“
Kathleens Schritte wurden langsamer.
Geraldine sah den Ausdruck in ihrem Gesicht – dieses vorsichtige Staunen, halb Erleichterung, halb Fassungslosigkeit.
Das Quartier war genau so, wie sie es beim letzten Besuch gesehen hatte – nur jetzt fertig, eingerichtet, lebendig. Die Wände wirkten wärmer, das Licht sanfter. Auf dem Tisch lagen bereits die ersten Geräte, die auf sie warteten. Es sah nicht mehr aus wie ein Raum – sondern wie ihr Platz.
Kathleen trat hinein, strich mit der Hand über die Wand, als müsse sie sicher sein, dass sie echt war.
„Ich glaub, ich hab seit Jahren nicht mehr das Gefühl gehabt, irgendwo wirklich anzukommen,“ sagte sie leise.
Geraldine lehnte im Türrahmen, lächelte. „Dann wird’s Zeit, dass du dich dran gewöhnst.“
„Ich weiß gar nicht, wie ich dir danken soll.“
„Gar nicht,“ antwortete Geraldine ruhig. „Mach einfach, was du liebst. Das war immer der Deal.“
Kathleen drehte sich zu ihr, die Augen glänzten leicht. „Ich werd dich stolz machen.“
„Das hast du längst,“ sagte Geraldine.
Einen Moment standen sie einfach so – keine Worte, nur das Summen der Systeme.
Dann streckte Geraldine ihr die Hand hin, und statt eines Händedrucks fiel Kathleen ihr kurz um den Hals.
„Pass auf dich auf,“ murmelte Geraldine.
„Du auch,“ kam es zurück.
Sie lösten sich, und als sich die Tür schloss, blieb Geraldine einen Moment länger im Flur stehen, hörte die Schritte und Stimmen drinnen – und wusste, dass dies der Punkt war, an dem etwas Neues begann.
Rückkehr nach Cubeo
Der Rückflug war still.
Kein Gespräch, kein Funk, nur das gleichmäßige Rauschen der Triebwerke. Kathleen war sicher angekommen, die Station lief – alles, was zählen sollte, war geschafft.
Als die Theresa in den Hangar der Citadel glitt und die Triebwerke verstummten, saß Geraldine noch einen Moment im Cockpit. Sie atmete tief durch, ließ den Kopf gegen die Lehne sinken und spürte, wie die Stille sie einholte.
Der Lärm der letzten Wochen fiel von ihr ab wie Staub nach einem Sturm.
Die Bauphasen, die Lieferungen, die Koordination mit Rosie und Holland, die ständigen Sprünge – alles war plötzlich weit weg, als hätte jemand die Lautstärke der Welt heruntergedreht.
Sie stieg aus, ging durch die Gänge der Citadel, an Crewmitgliedern vorbei, die sie grüßten, und nickte nur flüchtig zurück.
In der Lounge blieb sie schließlich stehen, sah hinaus auf das endlose Schwarz, in dem sich das Licht der Stationen spiegelte, die sie hatte bauen lassen.
Ein müdes, ehrliches Lächeln schlich sich auf ihr Gesicht.
Sie war stolz – nicht auf das, was sie besaß, sondern darauf, was sie hinterlassen hatte.
Jede Station, jedes Schiff, jedes Gesicht, das jetzt Teil dieses Systems war, erzählte ein Stück ihrer Geschichte.
Und zum ersten Mal seit Monaten spürte sie kein Drängen, kein Ziel, kein Muss.
Nur Ruhe.
Geraldine sank in den Sitz am Panoramafenster, zog die Stiefel aus, legte die Füße auf den Tisch und schloss für einen Moment die Augen.
„Pause,“ murmelte sie.
Und diesmal meinte sie es wirklich.
Die Ruhe hielt keine Stunde.
Geraldine saß noch immer halb im Dämmerzustand, als ihr Pad aufblinkte – eingehender Holo-Call, unbekannter Transponder, aber mit imperialer Kennung.
Sie seufzte. „Das fängt ja gut an.“
Das Bild sprang an, und ein vertrautes Gesicht erschien.
„Bei den Sternen,“ sagte der Mann mit einem breiten Grinsen. „Wenn das nicht Commander Cailloux-Delaurent ist. Ich hätt dich fast nicht erkannt ohne Staub auf der Stirn.“
Geraldine blinzelte. „Torian Vale. Ich dacht, du bist längst irgendwo auf Aislings persönlicher Ehrenliste verstaubt.“
„Fast. Aber du weißt ja, wie sie ist – sie schickt einen erst in die Ferne, und wenn man Erfolg hat, will sie wissen, wie man’s gemacht hat.“
„Und du willst mir jetzt sagen, sie hat dich geschickt?“
„Sagen wir: Sie war neugierig. Die Nachricht von deinen Projekten macht in imperialen Kreisen die Runde. Außenposten, Stationen, ganze Systeme, die nach dir klingen. Das beeindruckt – sogar Leute, die sonst nur Spiegel und Parfüm kennen.“
Geraldine lehnte sich zurück, halb amüsiert, halb skeptisch. „Und was will sie? Ein Interview? Oder eine Bauanleitung für nachhaltigen Größenwahn?“
Torian lachte. „Vielleicht beides. Nein, im Ernst – Aisling ist der Meinung, dass man im Norden des Sektors Präsenz zeigen sollte. Förderstrukturen, Hilfsgüter, Versorgungsketten. Du weißt schon: Politik in glänzendem Papier. Und wenn jemand weiß, wie man Strukturen aus dem Nichts baut…“
„…dann der Idiot, der’s schon einmal getan hat,“ beendete Geraldine trocken.
Er grinste. „Ich hab nichts versprochen. Ich soll nur fragen, ob du… vielleicht wieder ein paar Fäden für uns ziehen würdest. Kein offizieller Rang, kein Zwang. Nur… Unterstützung. Du bist eine von den wenigen, deren Wort in der Bubble noch Gewicht hat.“
Geraldine schwieg einen Moment, die Finger an der Tasse.
„Ich hab der Blase den Rücken gekehrt, weil mir das ganze Hofspiel zu eng wurde,“ sagte sie schließlich.
„Ich weiß,“ meinte Torian leise. „Aber du hast dir ein Reich gebaut, Geraldine. Und selbst Aisling versteht, dass Macht, die still arbeitet, oft mehr bewirkt als die laute. Sie bittet nicht – sie fragt. Und du hast immer gewusst, wann es klug ist, etwas zu geben, bevor man’s muss.“
Geraldine sah hinaus in den schwarzen Raum, das Licht der Stationen in der Ferne.
„Ich hab viel zu tun, Torian. Und noch mehr, das mir gehört.“
„Ich sag ihr, du überlegst.“
„Tu das,“ erwiderte sie, und das Holo erlosch.
Einen Moment blieb sie einfach sitzen, das Pad dunkel in der Hand.
Dann seufzte sie. „Immer, wenn’s ruhig wird.“
Am nächsten Morgen war die Citadel still. Nur das ferne Surren der Generatoren, das gleichmäßige Pulsieren der Systeme – ein Atem, der sie längst beruhigen sollte. Tat er aber nicht.
Geraldine saß an ihrem Schreibtisch, das Pad in der Hand, die Holo-Verbindung von letzter Nacht noch offen in den Speicherlogs.
Sie hatte die halbe Nacht wachgelegen, den Call immer wieder im Kopf abgespult – Torian Vales Stimme, sein charmantes Halbgrinsen, diese subtile Mischung aus Diplomatie und Versuchung.
Es war kein Befehl gewesen. Kein Druck, keine Drohung. Nur eine Einladung.
Und genau das machte sie misstrauisch.
„Wieder Cubeo,“ murmelte sie und schaltete das Pad ab.
Aisling. Politik. Glanz, Masken, Ambitionen.
Sie hatte dort schon einmal gestanden, zwischen Loyalität und Freiheit, und sich damals für Letzteres entschieden.
Und trotzdem… irgendetwas zog sie dorthin zurück.
Gegen Mittag stand der Entschluss.
Sie ging auf die Kommandobrücke, prüfte die Karten, ließ sich die Routen einblenden.
„Rosie,“ sagte sie ins Intercom, „Carrier auf Sprungbereitschaft bringen. Ziel: Cubeo-System.“
Kurzes Schweigen, dann Rosies Stimme: „Das ist imperialer Raum, Commander. Irgendwelche Sonderbefehle?“
„Nur die üblichen. Ruhig, unauffällig, effizient.“
„Verstanden. Sprung in einer Stunde.“
Geraldine lehnte sich über das Pult, betrachtete die Projektion der Sternkarte.
Zwischen all den Punkten funkelte Cubeo wie eine Erinnerung, die man nie ganz loswird.
„Nur ein Besuch,“ murmelte sie. „Einmal wieder was anderes sehen. Ohne Bauplan. Ohne Protokoll.“
Als sie den Raum verließ, hallten ihre Schritte leise durch den Korridor.
Kein Abschied, kein Aufbruch – eher ein Kreis, der sich langsam, unausweichlich wieder schloss.
Draußen sammelte sich das Licht für den Sprung, und in ihr ein alter, vertrauter Gedanke:
Man kann sich von allem lösen – nur nicht von dem, was einen geprägt hat.
Cubeo empfing sie mit Licht, Glanz und dieser altbekannten Arroganz des Imperiums – alles poliert, alles zu perfekt.
Geraldine landete routiniert, schob die Formalitäten durch und ging direkt zur Verwaltungssektion.
Das Terminal begrüßte sie mit endlosen Listen: Handelsaufträge, diplomatische Transporte, Versorgungslinien zu weit entfernten Außenposten.
Ein paar davon trugen Aislings Wappen – feine, hellblaue Markierungen, die Loyalität in Zahlen übersetzten.
Geraldine scrollte durch, prüfte die Daten.
Versorgung für entlegene Systeme, Transport sensibler Güter, Material für Siedlungen, die kurz vor dem Aufgeben standen.
Keine Prestigeaufträge, keine Titel, kein Trubel – nur Arbeit, die wirklich zählte.
Genau das, was sie gesucht hatte.
Sie buchte fünf Missionen, mittlere Distanzen, stabile Belohnungen – mehr Verantwortung als Glanz.
Der Verwaltungsbeamte wollte ihr noch eine Empfehlungskarte mitgeben, sie winkte ab. „Ich brauch keine Formalitäten. Nur saubere Routen.“
Zurück auf der Citadel breitete sie die Karten aus, plante präzise: Sprungpunkte, Frachtmengen, Zeitfenster.
Die Penelope wäre zu träge, die Python zu klein.
Der Type-8 lag genau dazwischen – genug Reichweite, solide Ladekapazität, und im Ernstfall schnell genug, um Ärger auszuweichen.
Perfekt.
Sie speicherte die Route, startete den Frachter-Check – und dann fiel ihr auf, dass sie etwas vergessen hatte.
Oder jemand.
„Verdammt.“ Sie öffnete den Kommunikationskanal.
Amandas Stimme kam sofort, ungeduldig. „Wo bist du?“
„Cubeo.“
Stille. Dann ein scharfes Ausatmen. „Oh, super. Du springst in imperialen Raum und sagst’s mir, nachdem du’s getan hast?“
„Es war spontan,“ sagte Geraldine ruhig. „Ich wollt nur was anderes sehen.“
„Und zufällig steht da Aislings Palast rum? Du nennst das Erholung?“
Geraldine grinste leicht. „Nenn’s Weiterbildung. Ich hab ein paar Liefermissionen angenommen. Keine Politik, nur Arbeit.“
Ein leises Knurren aus dem Funk. Dann, nach einem Moment: „Ich schwör, du suchst dir Entspannung wie andere Leute Kopfgeldaufträge.“
„Deshalb funktionieren wir,“ meinte Geraldine.
Amanda seufzte, hörbar resigniert. „Ja, ja. Pass einfach auf dich auf, Commander. Und wenn sie dir wieder irgendwelche glitzernden Angebote macht – sag nein.“
„Versprochen,“ sagte Geraldine.
„Das hast du letztes Mal auch gesagt.“
Die Verbindung knackte, ein leises Rauschen, dann war sie weg.
Geraldine lehnte sich zurück, lächelte schmal.
„Alles beim Alten.“
Sie aktivierte das Startprotokoll des Type-8, die Systeme erwachten leise.
Vor ihr lag ein neuer Satz Koordinaten – klar, einfach, überschaubar.
Genau das, was sie gebraucht hatte.
Rückkehr eines verlorenen Freundes
Der Zeitraffer griff sanft ineinander – Tage, Systeme, Sprünge.
Geraldine flog, lieferte, startete neu.
Jede Route brachte sie ein Stück weiter aus dem Zentrum, tiefer in Gebiete, die kaum noch jemand kannte.
Die Aufträge liefen reibungslos: medizinische Container, Ersatzteile, Kolonialgut. Keine Eile, keine Kontrolle von oben. Nur sie, der T8, und dieses Gefühl, wieder allein unterwegs zu sein.
Mit jeder Lieferung fiel ein Stück Anspannung von ihr ab.
Es war fast wie damals – bevor der Name Cailloux-Delaurent Gewicht hatte.
Nur ein Frachter, ein Ziel, und das Geräusch eines Triebwerks, das tat, was man ihm sagte.
Nach einer knappen Woche endete eine Route auf einem abgelegenen Außenposten, irgendwo in einem halbleeren System, das kaum jemand beachtete.
Sie dockte an, sah die Wartungsanzeige blinken und beschloss, dem Schiff etwas Pflege zu gönnen.
Der Carrier stand weit entfernt; der Weg dorthin hätte die ganze Planung zerschossen.
In der lokalen Werft nickte man ihr freundlich zu.
„Kleine Inspektion, nichts Gravierendes,“ sagte Geraldine.
Der Werftmeister sah auf die Konsole. „Slot ist frei. Drei Stunden, vielleicht vier, dann fliegt sie wieder.“
„Perfekt,“ sagte sie. „Ich bleib über Nacht. Morgen geht’s weiter.“
Sie besorgte sich ein schlichtes Zimmer im Stationsquartier – schmale Liege, Recyclinglüfter, synthetischer Kaffee.
Als der Abend kam, zog sie noch einmal los, zurück zur Werft.
Die Hallen waren fast leer, nur vereinzelte Lichter brannten über den Docks.
Geraldine ging langsam zwischen den Schiffen entlang: alte Modelle, halbausgeschlachtet, manche nur noch Rümpfe mit Seriennummern.
Ein Ort, der Geschichten erzählte – von Abstürzen, Umbauten, Aufgeben.
Ganz hinten, im schwachen Licht eines defekten Strahlers, stand ein Type-6.
Der Lack war stumpf, der Rumpf verbeult, ein Triebwerk fehlte, Kabel hingen lose.
Und doch blieb Geraldine abrupt stehen.
Das Muster an der Seitenverkleidung, die winzige Schramme an der Cockpitkante – sie kannte das.
Sie trat näher, legte die Hand auf das kalte Metall.
Ein dumpfer Schlag in der Brust.
„Nein,“ murmelte sie. „Das kann nicht sein.“
Aber es war so.
Jede Delle, jede improvisierte Schweißnaht, sogar die kleine Gravur am Einstieg – ihr altes Schiff. Der T6, den sie vor Jahren verkauft hatte, und dessen Verlust sie damals sofort bereut hatte.
Sie wandte sich an den nächsten Techniker, der mit einem Werkzeugkoffer vorbeikam.
„Entschuldigung – wissen Sie, wem der T6 da hinten gehört?“
Der Mann sah kurz hin. „Der? Steht hier seit Monaten. Alte Seriennummer, keiner hat ihn beansprucht. Kam aus einem Schlepperverkauf, glaub ich. Sollte eigentlich verschrottet werden.“
„Haben Sie die Kennung?“ fragte Geraldine.
Er tippte auf seinem Pad, las laut. „Zeta-India-Kilo-vier-zwei-eins-sechs.“
Geraldine fühlte, wie sich alles in ihr spannte.
„Verdammt,“ flüsterte sie. „Das ist meiner.“
Der Techniker blinzelte. „Ihr Schiff?“
„War mal. Vor vielen Jahren.“
Er zuckte mit den Schultern. „Dann haben Sie Glück. Offiziell ist das Ding Schrott, aber noch nicht abgemeldet. Wenn Sie’s übernehmen wollen – reden Sie mit der Verwaltung. Vor Mitternacht, bevor die Listen aktualisiert werden.“
Geraldine nickte langsam, den Blick auf den ramponierten Rumpf gerichtet.
„Ja,“ sagte sie leise. „Das werd ich tun.“
Die Verwaltung lag im oberen Deck der Station – ein schmaler Gang, ein Terminalraum, zwei gelangweilte Angestellte mit kaltem Kaffee und zu vielen Formularen.
Geraldine trat ein, stellte sich an den Tresen, und als sie das Wort „Type-6“ aussprach, kam sofort Bewegung in die Gesichter.
„Der alte Frachter in Halle D?“ fragte der ältere der beiden und schnaubte. „Der rostet uns da hinten seit Monaten ein. Wieso? Haben Sie ein Herz für tote Schiffe?“
Geraldine blieb ruhig. „Ich hab eher ein Auge für vergessene.“
Der jüngere lachte. „Wenn Sie das Ding wegschaffen, Commander, gehört’s Ihnen. Gratis. Wir kriegen sonst Beschwerden, weil der Rumpf die Zufahrt blockiert. Und ehrlich – niemand zahlt für so ein Wrack.“
„Also… null Credits?“
„Wenn Sie’s heute noch abmelden, ja. Sie tun uns damit einen Gefallen.“
Geraldine nickte knapp, bemüht gefasst, aber innerlich zog sich etwas in ihr zusammen.
Null Credits.
Für ein Schiff, das einmal ihr Anfang gewesen war.
Sie unterschrieb die Übernahme, steckte das Formular in die Jacke und ging wortlos hinaus.
In der Halle stand der T6 immer noch im Schatten, als hätte er gewartet.
Sie strich mit den Fingern über den Rumpf, über das stumpfe Grau, das früher mal Glanz gehabt hatte.
In ihrem Kopf tauchte das Bild auf – der Tag, an dem sie ihn verkauft hatte.
Die Stimme des Käufers, ihr erzwungenes Lächeln, das Gefühl, etwas Notwendiges zu tun.
Und der Moment danach, als sie die Andockbucht verließ und sofort wusste, dass es ein Fehler gewesen war.
Jetzt stand er hier.
Vernarbt, vergessen – aber irgendwie noch da.
Sie atmete tief durch, zog das ComPad hervor und öffnete den internen Kanal.
„Citadel, hier Cailloux-Delaurent.“
Rosies Stimme kam sofort, wach, neugierig. „Commander? Ich dachte, du bist auf Außenmission?“
„Bin ich. Und ich hab… was gefunden.“
„Das klingt nach Ärger.“
„Eher nach Geschichte. Ich brauch den Carrier hierher. Systemkoordinaten kommen gleich. Und schick mir ein Team runter, das sich um ein Schiff kümmert.“
„Um was für eins?“
„Type-6. Alt, aber meins.“
Kurze Pause. Dann ein erstauntes Lachen. „Dein Ernst?“
„Vollkommen. Ich will sie auf den Carrier bringen. Flugfähig, notfalls provisorisch. Ich weiß nicht, wie schlimm’s ist, aber ich vertraue euch.“
Rosie zögerte nicht. „Verstanden, Commander. Ich schick Goldie Mack und zwei Techniker. Wir springen sofort.“
„Danke, Rosie.“
„Du weißt schon, dass wir dich alle für leicht verrückt halten werden?“
„Das war nie ein Geheimnis,“ sagte Geraldine ruhig.
Als sie das ComPad abschaltete, blieb sie noch lange dort stehen.
Der alte T6 wirkte verloren zwischen den massiven Schiffsrümpfen – zu klein, zu schwach, zu alt.
Aber für sie war er alles, was sie einmal gewesen war.
Und sie wusste, dass sie ihn diesmal nicht mehr hergeben würde.
Der Morgen kam leise. Kein Triumph, kein großes Erwachen – nur das gedämpfte Brummen der Station und den Geruch von synthetischem Kaffee.
Geraldine stand früh auf, prüfte die Aufträge auf dem Pad. Die Zeit war knapp; wenn sie ihre Lieferungen nicht fortsetzte, würde der ganze Zeitplan ins Rutschen geraten.
Sie warf noch einen letzten Blick auf den T6 in der Halle.
„Ich bin bald zurück,“ murmelte sie, fast wie zu einem alten Freund, dann stieg sie in den T8 und startete.
Die ersten Systeme glitten träge vorbei, Routine, Zielpunkte, Dockfreigaben.
Während draußen das All vorbeifloss, erreichte sie gegen Mittag die Nachricht:
„Citadel im Zielsystem. Technikteam unterwegs zur Station. Beginn der Begutachtung in einer Stunde.“
Ein kurzer Moment Stille im Cockpit. Dann ein leises, zufriedenes „Gut so“ von ihr.
Der Rest des Tages verging in Sprüngen, Landungen, Papierkram.
Sie arbeitete sich durch drei Aufträge, ohne einmal wirklich anwesend zu sein.
Ein Teil von ihr war längst wieder auf dieser kleinen Station, zwischen Metallstaub und Schweißgeruch.
Am Abend kam der Bericht. Rosie schickte ihn mit einer nüchternen, aber warmen Notiz.
Statusbericht T6 – vorläufig:
Rumpf stark beschädigt, Antriebssektion unvollständig, Energiekern instabil.
Gute Nachricht: Ersatzteile vor Ort.
Goldie meint, wir können ihn wieder flugfähig bekommen – mit genug Koffein und zwei Tagen Zeit.
Schlimmstenfalls sieht er danach aus wie ein Flickenteppich, aber ein fliegender.
Geraldine lehnte sich zurück, las den Bericht zweimal.
Zwei Tage – perfekt.
So lange brauchte sie ohnehin noch für ihre restlichen Frachten.
Sie antwortete knapp:
„Macht’s ordentlich. Keine Schönheit, nur Funktion. Ich bin bald zurück.“
Dann sah sie hinaus auf den Stern, der gerade durch die Cockpitscheibe wanderte – ein schmaler Streifen Licht auf schwarzem Glas.
Zwei Tage, dachte sie. Und dann bekommt sie ihn zurück.
Zwei Tage zogen vorbei wie ein Atemzug.
Geraldine flog ihre Routen, System um System, Routine mit leichtem Unterton. Die Aufträge liefen sauber – keine Zwischenfälle, keine Fehler, aber ihr Kopf war längst woanders.
Zwischen den Sprüngen kamen die Statusmeldungen rein:
Tag 1, Vormittag: Primärsysteme stabilisiert. Energiezuleitung ersetzt. Cockpit neu verkabelt.
Nachmittag: Antrieb zickt, aber Goldie sagt, er röche schon wieder nach Leben.
Abends: Probelauf – ein halber Erfolg. Er sprang an, nur um wieder beleidigt auszugehen.
Geraldine musste grinsen. „Klingt wie früher.“
Tag 2, früh: Hydraulik neu gezogen, Außenhülle notversiegelt. Eine Delle bleibt – Goldie nennt sie Charakter.
Mittag: Flugtests in Vorbereitung. Schiff reagiert, aber Ansprechverhalten träge.
Am späten Nachmittag, kurz nach ihrem letzten Ablieferungssprung, kam die finale Meldung:
„Er steht. Noch ein paar Stunden, dann flugbereit.“
Sie beendete ihre Mission, dockte auf der kleinen Station an und machte sich sofort auf den Weg zur Werft.
Schon aus der Entfernung erkannte sie die Bewegung – Schweißer, Kabel, Lichtreflexe.
Und dann stand er da.
Der T6 – noch immer verbeult, die Farbe stumpf, aber wieder ein Ganzes.
Ein Schiff, das aussah, als hätte es mehr Leben hinter sich als vor sich, aber es stand.
Goldie trat ihr entgegen, ölverschmiert, die Haare zu einem improvisierten Knoten gebunden. „Commander. Das Wrack fliegt wieder. Zumindest theoretisch.“
„Theoretisch?“ fragte Geraldine.
Goldie zuckte die Schultern. „Antrieb läuft, Steuerung reagiert, aber keiner hier will’s ausprobieren.“
„Fehlt Vertrauen?“
„Eher Selbsterhaltungstrieb.“
Geraldine lachte leise. „Dann bleibt’s wohl an mir.“
Goldie grinste schief. „Ich wusste, dass Sie das sagen würden.“
Geraldine ging einmal um das Schiff herum.
Jede Naht, jede Schweißstelle erzählte von Improvisation und Durchhaltewillen.
Der alte T6 hatte Narben – aber er lebte wieder.
Sie legte die Hand auf den Rumpf. „Ich bring dich heim.“
Goldie stand mit dem Pad unterm Arm, zwei Crewleute neben ihr – beide sahen aus, als hätten sie lieber alles andere getan, als hierzubleiben. Der reparierte T6 summte unruhig, die Triebwerke liefen im Leerlauf, das Cockpit blinkte wie ein missmutiger Weihnachtsbaum.
„Commander, wir könnten ihn auch auf dem Schlepper hochziehen,“ sagte einer der Techniker vorsichtig.
„Nein,“ erwiderte Geraldine knapp. „Er fliegt.“
Goldie hob eine Braue. „Er fällt eher mit Stil, wenn Sie mich fragen.“
Die anderen lachten nervös. Geraldine drehte sich um, ihr Blick scharf. „Wenn ich Rat wollte, hätte ich ihn bestellt.“
Einen Moment war es still.
Rosies Stimme kam über den Comlink. „Commander, atmen. Wir haben Sie nicht gerettet, damit Sie sich hier zerreißen.“
Geraldine presste die Lippen zusammen, atmete tatsächlich durch. Goldie trat näher, die Stimme ruhiger.
„Hören Sie… das hier war kein Job. Wir haben das gemacht, weil’s Ihnen wichtig ist. Aber Sie müssen hier jetzt raus, bevor die ganze Station merkt, dass wir halben Schrott mit Ihrem Ruf verbinden.“
Geraldine nickte schließlich. „Okay. Ihr nehmt den T8, fliegt vor. Ich bring das hier heim.“
Sie kletterte ins Cockpit. Der Sitz quietschte, als sie sich hineinfallen ließ.
Der Geruch von Öl, altem Kunststoff und verbrannter Isolierung lag schwer in der Luft.
„Na los, alter Freund,“ murmelte sie. „Ein letztes Mal.“
Beim Startversuch schüttelte sich der T6, als würde er protestieren. Der linke Triebwerksträger klapperte, irgendwas schlug gegen die Außenhülle.
„Komm schon,“ flüsterte sie. „Nicht jetzt.“
Ein Ruck – und plötzlich löste sich das Schiff vom Boden. Langsam, widerwillig, aber es hob ab.
Im Funk meldete sich Goldie: „Wir sind raus. Und Commander – wenn das Ding explodiert, will ich’s wissen, bevor es die Nachrichten tun.“
„Du bist zu besorgt,“ knurrte Geraldine. „Ich hatte schlimmere Starts.“
„Das glaub ich sogar.“
Die Station verschwand unter ihr. Der T6 vibrierte, ächzte bei jedem Manöver.
Als sie in den Supercruise wechselte, schien das ganze Schiff kurz zu zerreißen – ein metallisches Knacken, dann ein dumpfer Schlag.
Warnanzeigen blinkten, sie griff instinktiv an die Steuerung.
„Halte durch,“ zischte sie, während Schweiß über ihre Stirn lief.
Das Schiff wackelte, stöhnte – aber es blieb stabil.
Nach einer gefühlten Ewigkeit tauchte der Carrier auf dem Scanner auf.
„Citadel Geraldine, hier Commander Cailloux-Delaurent. Ich bitte um Landeerlaubnis,“ funkte sie mit rauer Stimme.
Rosie antwortete sofort. „Erlaubnis erteilt. Willkommen zurück, Verrückte.“
Die Landung war hart, unsauber – aber sie setzte auf.
Ein Zischen, der Motor röchelte, dann erloschen die Anzeigen.
Geraldine blieb noch einen Moment sitzen, atmete tief durch.
Ihre Hände zitterten, ihr Rücken war klatschnass, aber sie grinste – breit, erschöpft, glücklich.
„Geschafft,“ flüsterte sie, legte die Stirn gegen die Konsole.
Draußen, hinter der dicken Scheibe, glänzten die Lichter der Citadel – ruhig, warm, wie ein Zuhause, das nie aufgehört hatte zu warten.
Der Hangar lag still. Nur das schwache Summen der Kühlsysteme füllte die Luft.
Geraldine stieg aus, die Beine schwer, der Puls noch irgendwo zwischen Adrenalin und Erleichterung.
Vor ihr stand der T6 – verbeult, angeschlagen, rußgeschwärzt. Aber er stand.
Sie ging langsam um ihn herum, berührte mit den Fingerspitzen das kalte Metall.
Unter der Schicht aus Dreck und Narben spürte sie etwas, das sie seit Jahren vergessen hatte – diesen alten, stillen Stolz, der aus jedem Bolzen sprach.
„Du bist wirklich zurück,“ flüsterte sie. „Gegen jede Wahrscheinlichkeit.“
Das Licht des Hangars spiegelte sich auf der Hülle, matt und unruhig, aber da war Bewegung. Leben.
Sie legte die Hand auf den Rumpf, schloss kurz die Augen.
„Ich weiß, du hast gelitten,“ sagte sie leise. „Aber das hier ist vorbei. Ich bring dich wieder hin – Stück für Stück, bis du aussiehst wie damals. Vielleicht besser.“
Sie lächelte schwach. „Und diesmal bleibst du. Ich lass dich nie wieder gehen.“
Ihre Stimme hallte kaum hörbar von der Metallwand wider.
Dann trat sie zurück, sah das Schiff im Halbdunkel stehen – klein, verwundet, aber aufrecht.
Der Anblick tat weh, aber auf eine seltsam schöne Weise.
Sie wusste, sie würde jede Stunde investieren, jeden Aufwand, jede Reserve.
Nicht aus Nostalgie – sondern weil manche Dinge einem zurückgegeben werden, wenn man sie am meisten braucht.
Der Hangar blieb still, als sie sich abwandte.
Nur das sanfte Surren der Citadel vibrierte durch den Boden – wie eine Antwort.